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第49章 当所有人开始藏铃就没人再找灯了（第2页）

京兆尹气得手抖，尚未作，门外急报传来：

“城南三百户人家，昨夜齐齐挂起白鹤灯！说是为新嫁娘‘添吉光’，祈福避灾！”

他猛地抬头，眼神惊疑不定。

白鹤灯……那是三十年前先帝赐予羽林忠烈之家的特许灯火，象征“魂归有路，信永不灭”。

一度湮灭，如今竟以婚俗之名悄然复燃。

他忽然觉得冷。

不只是愤怒，更是一种深不见底的无力——仿佛整个京城都在和他玩一场游戏，表面顺从，内里嘲讽。

他的命令像拳头打在棉絮上，无声无息地陷进去，连回响都没有。

而自己的女儿，竟也成了那灯火的容器。

苏锦黎收到消息时，正在抄录一份新编的童谣。

《正月灯》：“打花鼓，唱元宵，铃儿挂在红绳梢。娘说铃响驱邪祟，爹说夜路不怕妖。”

简单，朗朗上口，已在学塾孩童间流传。

她轻轻念了一遍，搁下笔。

窗外风起，檐下白鹤灯轻晃，铃音未响，光影却已落地生根。

这一局，他们不再争一枚铃、一盏灯。

他们在争——什么才是真正的“存在”。

有些人以为权力在于禁令，殊不知，当千万人把被禁止的东西变成日常，禁令就成了笑话。

她走到案前，将那枚无铭铜铃握在手中。

焦纸残片在内腔微微颤动，像是还在燃烧。

远处钟鼓楼传来午时三响。

她闭眼，听见整座城在低语。

不是反抗，也不是沉默。

而是一种更深的共识，悄然成型。

萧澈躺在七王府西厢的紫檀榻上，窗外风铃轻响，声音清越却无序。

他闭着眼，呼吸微弱，指尖冰凉。

赵九捧着药碗进来时，看见的是他唇角渗出的一缕暗红——血顺着下巴滑落，正巧滴在摊开的素绢上，像一朵枯败的梅。

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“殿下！”赵九惊得险些打翻药盏。

萧澈抬手止住他，目光落在那片血迹上，怔了片刻，忽然笑了。

笑得极轻，也极冷。

他撑起身子，从枕下抽出一张黄麻纸，蘸着唇边血，在纸上写下一个字：“藏。”

笔锋凌厉，一气呵成，仿佛不是用血写的，而是用命刻的。

赵九心头一震，不敢多问，立即召来心腹，命人将府中所有明处悬挂的铜铃尽数取下——那是先帝御赐的羽林旧制铃，曾悬于前院廊下，风雨不落。

如今却被裹进粗布，悄然送入地窖封存。