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第266章 顶针里的回音（第2页）

手指笨拙却不肯停，织了几行又拆掉，拆了又织。

反反复复，像一场无声的忏悔。

织机声在寂静的房间里沙沙作响，像雨打屋檐。

两个小时后，她停下。

手中只剩一条极窄的布带，勉强能绕过指尖一圈。

她将它叠好，压在一角，附上一张纸条：“练手用的，不值钱。”

林野取回织环时，指尖触到那细密针脚，心头猛地一震——这针法她太熟悉了。

小时候扣子掉了，周慧敏从不买现成的线，只用这种深蓝的旧线，一针一针缝回去。

她说：“机器线不经磨，手缝的才结实。”

当晚，她在工作室将织环固定在音频感应器上，开启微震动捕捉模式。

当指尖轻轻摩擦织线表面时，仪器突然跳出一段波形——微弱、断续，却带着独特的节奏感。

她调出《妈妈的调音台·回声版》对比，瞳孔骤然收缩。

完全吻合。

那是她小说改编声音剧中，一段模拟搓衣板摩擦的背景音。

她曾以为是采样合成，可现在她明白了——那段声音的原始样本，来自母亲的手。

原来母亲从未沉默。

她的语言不在言语里，而在十指翻飞的劳作中，在每一次穿针引线的顿挫里，在那些被当作“无意义重复”的日常动作里。

那一夜，林野坐在灯下，翻看自己写过的所有文字。

她写过母亲的耳光，写过钢琴上的血迹，写过烧毁的日记和染后的溃烂，却从未写过她怎样在凌晨三点为她缝补校服袖口，怎样一遍遍擦拭那架早已无人弹奏的钢琴。

她终于懂了：创伤会扭曲记忆，但身体记得真相。

第二天，她提交了新项目提案——“手声计划”。

邀请观众佩戴特制手套，通过精密震动反馈系统，将织布、削铅笔、翻书页等日常动作转化为可感知的声音频率。

不是听，而是“触听”。

她想让人们知道，有些爱，从不曾说出口，却一直都在震动。

江予安坐在博物馆修复室的灯下，指尖在平板上划动，一串串震动频率曲线在他眼前展开。

他眉头微蹙，调出三组对比数据：“这个触觉反馈太精确了，像解剖。”他抬头看向林野，“你母亲不是实验样本，她不需要被‘还原’成一段波形。”

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林野站在他身后，双手插在帆布裤兜里，目光落在屏幕上那条起伏剧烈的削皮动作模拟曲线上。

她没说话，只是轻轻“嗯”了一声。

可这声应答里，藏着迟疑——她曾以为，把母亲的手势转化为声音，是一种致敬；但现在才意识到，那也可能是一种扭曲，像当年她写小说时，将周慧敏的耳光、怒吼、沉默一一拆解成文学意象那样。

“我们能不能……不那么‘系统’？”江予安轻声问，“让她觉得，是她在表达，而不是我们在分析。”

林野望着窗外夜色里的练习室轮廓，忽然转身走了出去。

第二天清晨，工作人员在练习室门口现了一块木制手写板，边角磨得圆润，像是特意从旧物仓库翻出来的。

上面用粉笔写着一行字，笔画清晰却不过分工整：