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第321章 我给她留了擦不掉的字（第2页）

"写一句你想对我说的。"林野放轻声音，像哄着剧场里第一次上台的孩子。

周慧敏忽然弯腰，粉笔尖重重磕在"我女林野"下方。

林野听见粉笔断裂的脆响，看见歪斜的字迹从左往右爬："乖。"最后一竖拖得老长，几乎划破了板面，像道没愈合的伤口。

心口的荆棘突然疼起来，尖锐的刺扎进心脏的节奏。

林野想起七岁学钢琴时，母亲捏着她的手按琴键："手型要乖。"十三岁考年级第二，母亲拍着试卷："排名要乖。"二十岁确诊焦虑症，母亲摔了药瓶："生病也要乖。"可此刻这行"乖"，没有前缀，没有要求，像颗被潮水冲上岸的鹅卵石，棱角都磨平了。

她取出拓印用的宣纸，哈着气按在黑板上。

周慧敏凑过来，鼻尖几乎碰到纸背，呼吸喷在她耳后："墨。"

"是拓印。"林野的声音带着鼻音，"把字留在纸上。"

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"留"周慧敏重复着，枯瘦的手指轻轻碰了碰"乖"字的竖画，"留着好。"

《反写》装置的最后一格贴上这张拓片时，剧场的挂钟指向十点。

林野把《终声》全集的黑胶唱片塞进封套，封底的字是她凌晨写的："有些声音不该被擦净，有些错误不必被修正，有些人，终于不用再等一句你没错。"

江予安在调试录音设备，红色指示灯像颗跳动的心脏。

林野看见周慧敏扶着椅背往门口挪，忽然停住，转身。

老人的手指悬在新黑板上的"林野"二字上方，犹豫了三秒，轻轻按了下去，像在确认什么是否还在。

"滴——"录音键按下的轻响里，林野听见母亲的叹息，像片落在水面上的羽毛。

人群散尽时，月光从天窗漏进来，在空厅中央的新黑板上洒了层银霜。

林野摸出粉笔，走到旧板的玻璃柜前。

玻璃上蒙着层薄雾，她用袖口擦出块干净的地方，写下："妈，我写错了，别骂我。"

字迹和十二岁那年日记本里的一模一样，连"错"字的横折钩都多拐了道弯。

她退后两步，看见玻璃柜里的旧黑板在月光下泛着暖黄，那些被擦了又写的痕迹若隐若现，像母亲藏在教案夹里的涂鸦，像父亲躲在走廊抽的烟，像所有被岁月揉皱却始终没被丢弃的爱。

"现在，我替你留着。"她对着玻璃说。

窗外忽然起风，旧黑板在玻璃柜里"吱"地响了一声，像句迟到二十年的"知道了"。

林野靠在展柜上，心口的荆棘纹身在月光下泛着淡粉，不再是从前的暗红。

她望着空厅中央的新黑板，上面"乖"字的划痕在月光里闪着微光，像道终于结痂的伤口。

明天清晨，她要拆了这些装置，带着它们去社区、去学校、去所有曾有叹息的角落。

但此刻，她望着黑板上的字，忽然想起护工说周慧敏最近总在唱儿歌——跑调跑得厉害，却每句都认真跟着节奏。

风又起时，她听见新黑板出极轻的"咔"声，像块拼图终于找到了自己的位置。

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