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第41章 她的无理是我谱上的音符（第2页）

她背对着门，坐在琴凳上，肩膀垮塌，失去了所有平日的张牙舞爪。散落的丝黏在她汗湿的后颈，那件灰色的旧连帽衫让她显得格外单薄。她面前摊开一本装帧精美的乐谱，深蓝色的硬壳封面在昏暗的光线下泛着冷光。

她低着头，我看不见她的表情，只能看到她瘦削的肩膀在剧烈地、无声地耸动。然后，我听到了纸张被狠狠揉皱、撕裂的声音。

“骗子……渣男……”她的声音破碎不堪，每一个字都像是从牙缝里挤出来，裹挟着浓重的鼻音和无法抑制的颤抖，“写的什么破曲子……全是垃圾……调都是臭的！臭不可闻！”

“嘶啦——！”又是一声刺耳的裂帛声。她双手抓住那本乐谱，用尽全身力气狠狠撕扯。昂贵的纸张在她手中脆弱得像枯叶，被一分为二，再被粗暴地揉成团。她狠地撕着，仿佛那纸页与她有着不共戴天的血仇。纸屑如同被惊扰的惨白蝴蝶，纷纷扬扬地飘落在地上，落在她沾着泪痕的裤子上，落在她颤抖的手背上。

“你说我唱不好……说我没有天赋……都是狗屁！……你就是想控制我……把我当你的提线木偶……当你的炫耀品！”她一边撕，一边断断续续地控诉，声音时而尖锐拔高，时而低沉呜咽，充满了被背叛的痛楚和长久压抑后爆的绝望，“我撕了你！撕了这些破东西！都去死吧！”

她像个绝望的斗士，用尽最后一丝力气与那些纸片搏斗。当她终于撕不动了，那本曾经精美的乐谱已经变成一堆狼藉的碎屑。她猛地将手里最后一把纸屑狠狠砸向地面，然后，身体像是被抽掉了所有骨头，颓然地伏在了冰冷的琴盖上。

压抑的、破碎的哭声终于不再掩饰，闷闷地从她埋着的臂弯里泄露出来。那声音细小、无助，与平日里那个嚣张跋扈、无理取闹的苏晓夏判若两人。琴盖光滑的表面，映出她模糊的、蜷缩成一团的身影，像一座被暴雨冲垮的小小沙堡。

我站在门外，如同被钉在原地。空气里弥漫着纸屑的微尘和她眼泪的咸涩气息。心脏像是被一只无形的手攥紧，闷闷地疼。那些刺耳的指控碎片——“渣男”、“骗子”、“控制”、“炫耀品”——瞬间串联起来，勾勒出一个模糊却令人作呕的轮廓。原来她那些尖锐的刺、那些不讲理的攻击，并非天生如此，更像是一种伤痕累累后的应激反应，一层笨拙的保护色。

看着她伏在琴盖上那小小的、颤抖的背脊，我忽然明白了迎新晚会那晚，她眼中那份强撑的倔强从何而来。那不仅仅是对一场尴尬表演的不甘，更是对某种更深伤害的绝望反抗。

我没有推门进去。任何安慰在此刻都显得苍白无力，甚至可能再次刺伤她敏感的自尊。我只是静静地站在门外，听着那压抑的哭声渐渐微弱下去，直到只剩下窗外单调而嘶哑的蝉鸣。良久，里面传来窸窸窣窣的声音，她似乎站了起来，脚步虚浮地走向门口。

我立刻侧身，闪进了旁边楼梯间的阴影里。

门开了，苏晓夏低着头走出来。她的眼睛红肿得像桃子，脸上泪痕交错，几缕湿狼狈地贴在脸颊。她看也没看走廊，只是失魂落魄地、拖着沉重的步子，慢慢消失在楼梯的拐角。地上，那堆被撕得粉碎的蓝色乐谱残骸，像一片狼藉的战场，无声地诉说着刚刚生的一切。

我回到那间琴房，蹲下身，默默地收拾起那些纸屑。指尖触碰到冰冷的、带着泪痕的碎片，心里某个地方，也像被轻轻撕开了一道口子。那在我黑色笔记本里酝酿了许久的、带着她印记的旋律，忽然有了更清晰、更沉重的轮廓。它不再仅仅是对一个“无理取闹”女孩的戏谑记录，而是想拥抱那份破碎和倔强的冲动。

盛夏的蝉鸣终于攀上了顶峰，像一张巨大的、嘶嘶作响的网，笼罩着整个校园。空气炙热粘稠，连呼吸都带着灼烧感。我推开顶楼那间最熟悉的琴房门时，夕阳正将最后一片浓烈的橘红泼洒在墙壁上，把整个空间染成一种温暖的、近乎不真实的色调。

苏晓夏果然又在里面。

她没有像往常那样气势汹汹地堵在门口，而是盘腿坐在光洁的木地板上，背靠着钢琴冰凉的琴腿。她穿着一件洗得白的宽大t恤，短裤，露出两条纤细笔直的腿。头随意地挽着，几缕碎被汗水黏在颈侧。她手里捧着一个廉价的塑料碗，里面是冒着热气的泡面，正低头专注地吸溜着，出轻微而满足的声音。空气里弥漫着浓郁的、属于食面的调味剂香气，混合着松香和旧木头的气息。

她吃得毫无形象，脸颊因为热气微微泛红，鼻尖沁出细小的汗珠。夕阳的金光勾勒着她侧脸的轮廓，柔和了她平日里所有的棱角。这一刻的她，没有尖刺，没有愤怒，只有一种近乎孩子气的专注和坦率，脆弱得像一颗被剥开了坚硬外壳的果实。

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看到我进来，她只是抬了抬眼皮，含糊不清地“唔”了一声，算是打过招呼，然后又低下头，继续和她的泡面奋战。那神态，仿佛我们之间那些剑拔弩张的过往从未存在，仿佛她只是在这里偶遇了一个不太熟的邻居。

这突如其来的平静，反而让我有些无所适从。我走到钢琴前，放下谱夹，目光扫过她脚边那个皱巴巴的、印着便利店logo的塑料袋——那是她泡面的来源。视线再落到她身上那件明显不合身、领口都有些松垮的旧t恤上。这些细节无声地诉说着什么。我想起迎新晚会后那些流传的视频和议论，想起她撕碎那本昂贵乐谱时的绝望……或许，她那些看似无理取闹的攻击，那些虚张声势的强硬，都只是为了掩盖某种难言的窘迫和自我保护？一种酸涩的怜惜悄然弥漫开来。

沉默在琴房里弥漫，只有她吸溜面条的声音和窗外不知疲倦的蝉鸣。那声音单调、聒噪，却在此刻意外地编织出一种奇异的、属于夏日的安谧氛围。

我深吸一口气，打开琴盖。冰凉的象牙琴键在夕阳下泛着温润的光泽。我没有去碰那些准备好的古典乐谱。手指悬在琴键上方几秒，然后，落了下去。

一个清澈而温暖的音符流淌出来，像一滴水落入平静的湖面。紧接着，是几个跳跃的、带着点俏皮气息的音符，节奏轻快，如同她毫无预兆的闯入。旋律渐渐铺展开，熟悉又陌生。它脱胎于那晚被她唱得七零八落的《茉莉花》的骨架，却早已面目全非。我融入了这些天来在黑色笔记本里反复涂改、琢磨的灵感——那些捕捉自她无理取闹时的古怪节奏感，她高声理论时独特的抑扬顿挫，她摔门时那声突兀的“哐当”，甚至她此刻吸溜泡面时那小小的、满足的声响。

旋律时而轻快跳跃，像她莽撞的脚步；时而带着一丝不易察觉的委屈和倔强，如同她强忍泪水的眼睛；时而又转入一段低回深沉的慢板，仿佛在触摸她深藏的脆弱和无助。音符在指尖流淌，不再追求严丝合缝的精准，反而带着一种自由的、包容的呼吸感，像是在笨拙地模仿她那些“跑调”的瞬间，却又奇异地和谐动人。

这是我为她写的。或者说，是被她“逼”出来的。一只属于苏晓夏的、带着她所有“缺点”印记的曲子。它不完美，甚至有些地方故意偏离了教科书式的“正确”，但它鲜活、真实，带着夏日的温度和心跳的律动。

我弹得很专注，几乎忘记了她还在那里。琴声在小小的空间里回荡，与窗外的蝉鸣交织在一起。

吸溜面条的声音不知何时停止了。

一曲终了，最后一个余音温柔地消散在温暖的空气里。我收回手指，掌心微微汗湿。

琴房里一片寂静，只有蝉鸣依旧喧嚣。

我缓缓转过头。

苏晓夏不知何时已经站了起来，就站在我身旁。夕阳的金光慷慨地包裹着她，给她周身镀上一层毛茸茸的光晕。她手里的泡面碗不见了，取而代之的是一种我从未在她脸上见过的神情——震惊、茫然、困惑，还有一丝被什么东西猝然击中的呆滞。她那双总是燃烧着火焰或是盛满委屈的大眼睛，此刻睁得圆圆的，像迷失在森林里的小鹿，湿漉漉地望着我。脸颊上还沾着一点没擦干净的泡面汤汁，看起来有点傻气，又无比真实。

我们之间的距离很近，近得我能清晰地看到她长长的睫毛上沾染的细微水汽，能看清她眼底残留的红血丝，能闻到她身上那股混合着泡面调料、汗水和廉价水果洗水的、独属于她的气息。

时间仿佛凝固了。夕阳的光线在她瞳孔里跳跃。

然后，毫无征兆地——她动了。

不是质问，不是指责，更不是掉头就走。她猛地向前倾身，带着一种破釜沉舟般的决绝和笨拙，温软的、带着泡面余温的唇瓣，重重地、有些慌乱地印在了我的唇上。

那触感短暂而灼热，像夏日午后被晒烫的树叶拂过皮肤。

一触即分。

她像受惊的兔子般猛地后退一步，脸颊瞬间爆红，一直红到了耳根，连脖子都染上了一层绯色。夕阳的光线似乎都被她脸上的热度点燃了。她用力地抿了抿唇，仿佛要擦掉什么证据，那双湿漉漉的眼睛瞪得更大，里面充满了羞窘、慌乱和一种豁出去的强撑气势。

她抬起手，指尖似乎想指向我，又中途放下，最后只是虚张声势地、用带着浓重鼻音却努力拔高的声音冲我喊道：

“警告你！林哲！这次……这次不准再说我跑调！”

声音在空旷的琴房里回荡，带着一丝不易察觉的颤抖，像被风吹过的风铃，尾音轻轻摇晃。她喊完，似乎耗尽了所有勇气，不敢再看我，猛地转身，像一道被点燃的、明黄色的影子（即使她今天穿着旧t恤），飞快地拉开琴房门，“哐当”一声巨响后，消失在了走廊里。脚步声急促地远去，如同她慌乱的心跳。

门还在轻微地晃动。

我僵在原地，唇上那一点温热而柔软的触感像烙印一样清晰。空气里还残留着她泡面的味道、洗水的果香和她身上特有的、带着阳光和汗水的青春气息。窗外的蝉鸣前所未有的响亮，不再是烦人的噪音，反而像一场盛大的、不知疲倦的合唱，填满了整个空间，也填满了胸腔里某个突然变得空旷又无比充盈的地方。

指尖无意识地拂过琴键，按下一个低音区的和弦。沉厚的嗡鸣在琴身里共振，如同此刻胸腔深处传来的回响。我低下头，看着光洁的黑色琴盖上模糊映出的自己，嘴角似乎……不受控制地向上弯起了一个极其陌生的弧度。

聒噪的蝉鸣依旧汹涌如潮水，一波又一波地冲击着耳膜。可奇怪的是，这曾经令人烦躁的夏日背景音，此刻听来，竟像无数细小的、雀跃的音符，在灼热的空气里叮咚碰撞，汇成一支盛大而笨拙的序曲。

它们唱着，闹着，吵吵嚷嚷，没一个在调上。

却又无比动听。

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