但谢焰依然不满意。
“烟雾的持续时间不够。”
“而且形状控制还是太粗糙。”
第三次。
他开始尝试连续爆破的节奏感。
十二个爆破点。
按照五声音阶的频率间隔布置。
引爆。
轰。
轰。
轰。轰。
轰。
每一次爆炸,都像是战鼓的敲击。
声波在沙漠中回荡,甚至让帐篷的布料都跟着震颤。
这一次。
连一向冷静的程霜都站了起来。
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但谢焰坐在监控屏幕前。
看着回放。
看了一遍。
又一遍。
第四天清晨。
谢焰突然停下了所有实验。
他一个人走到沙漠深处。
在一个沙丘顶上坐下。
看着自己这三天留下的那些痕迹。
焦黑的曲线。
破碎的岩石。
还没完全散去的烟雾残迹。
这些作品,确实壮观。
但它们缺少了。
灵魂。
他突然意识到。
潘宁的存在。
那种在限制中寻求突破的张力。
那种每一次创作,都在为某个具体目标而战的紧迫感。
那种艺术不仅仅是自我表达,更要改变世界的使命感。
本身就是他艺术的一部分。
没有潘宁这个“观众”。
没有潘宁这个“对手”。
没有潘宁这个“女王”。
他的艺术,就像这片沙漠。
空旷。
壮丽。
但没有生命。