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推开（第1页）

推开

凌晨三点，拉斯维加斯，Tsaro顶楼私人厅。

牌桌尽头，维克托·德拉科维奇把同花顺慢条斯理地摊开，金质犬齿在灯下闪了一下，像给猎物最後一刀。

俞晨站在发牌位，黑长发刚到腰，发尾被染成极深的墨，只有贴近耳背的一缕，在灯光里透出藏不住的红——像被黑夜包住的火。

她面无表情，把空筹码盘往前推，声音冷得拖尾：“恭喜先生，您赢光了。”

维奇却忽然伸手，指尖勾起她一缕发，声音低而哑：“程烟，四年，你第十八次输给我，不腻？”

俞晨指节无声收紧，唇角却弯出恰到好处的弧度：“先生赢，是我的工作。”

她转身，高跟鞋在地面敲出清脆节奏，像给失败配上鼓点。

顶楼风大，吹得她背脊发凉，却吹不散胸腔里那股铁锈味——

第十八次，又失败了。

仇人仍在笑，她仍在发牌，像被按进循环播放的噩梦。

回到员工宿舍，天花板是灰的，墙是灰的，连呼吸都带着灰。

她打开笔记本，屏幕亮得刺眼——

【复仇进度：1818失败】

【仇人状态：活得好，笑得好】

她忽然笑出声，笑声在空房间里乱撞，像找不到出口的拳风。

笑完，她抓起外套，冲进夜色——

“去买酒，买最烈的。”

凌晨四点十分，24小时便利店。

冰柜门被拉开，冷气混着薄荷味扑面而来。

俞晨指节泛红，从货架上抽出一瓶最便宜的威士忌，瓶盖在指尖转了一圈，却迟迟拧不开。

她低头，额头抵在冰柜玻璃，像给高烧找一块冷毛巾。

意识开始模糊，灯管在视网膜里晕成白圈——

突然，白圈里走出一个人。

黑色无袖背心，灰色运动长裤，帽檐压到眉骨，露出一点熟悉得发痛的薄荷味。

184cm，23岁，肩背比记忆里更宽，却仍是那副“我路过全世界，却只停在你身边”的姿态。

俞晨眨了一下眼，又眨一下——

幻觉，一定是幻觉。