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第109章 分粮时的默契（第2页）

栓柱往灶膛里添了把柴，火苗窜得老高，映得两人的脸都红扑扑的。“俺爹也这样，”他往墙角的旧木箱看，里面藏着娘留下的布兜，绣着株歪歪扭扭的茶苗，“分盐晶时总说，‘给晚秋丫头留块亮的，她能照见茶苗长高’，结果自己的那块总是带点杂色。”

风从窗棂钻进来，吹得供桌上的纸灰打了个旋，像只飞累的蝶。林晚秋往栓柱手里塞了块刚泡软的红薯干，甜得像蜜：“吃吧，”她的指尖沾着粥的暖，“像奶奶说的，‘好东西得一起吃，才更甜’，当年她跟爷爷分红薯干，总把带皮的那半给对方，结果自己的那块却没皮，甜得更纯粹。”

栓柱嚼着红薯干，甜汁顺着嘴角流，像淌了满嘴的阳光。他突然明白，这分粮时的默契从来不是巧合——是她往他布兜里多塞的那块盐晶，是他往她药篓里添的那把薄荷，是奶奶往他碗里卧的红薯干，是陆叔娘给老秀才留的薄切薯干。这些细碎的好，像“共田”里悄悄长的草，没人浇水施肥，却在分粮分盐的辰光里，铺成了片暖烘烘的绿。

夜里的露水打湿了“共田”的红薯苗。栓柱往家走时，看见林晚秋还在药圃里忙活，手里的小铲正给血珠草培土，月光照在她身上，像披了件银纱。“早点歇着，”他往她身边放了碗红薯粥，“明天还得去修山道，粮商来了，得有地方走车，像给日子开条道，得平平整整的。”

林晚秋往他碗里倒了点薄荷水：“你也喝，”她的声音像浸了露的草，“解解腻，像老秀才说的‘甜后得有凉，日子才不燥’。”她往“空间窖”的方向看，石门在月色里像道沉默的眉，“明天分粮，我还往你布兜里多放块，别推，像你说的，给崴了的脚补补劲。”

栓柱没再推，把粥喝得干干净净，碗底的红薯渣都舔得光光的。他往家走，药篓里的薄荷香混着红薯的甜，像把日子泡成了杯好药，苦里藏着暖，凉里裹着甜。他知道，这分粮时的默契会像“共田”的红薯苗，在往后的辰光里，扎得更深，长得更旺，直到某天，谁也分不清，哪块红薯干是你的，哪块是我的——就像谁也分不清，哪缕炊烟是从你家灶房飘的，哪片影子是跟我缠在一起的。

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第二天分粮时，林晚秋往栓柱布兜里放红薯干，指尖刚碰到布面，就觉出里面藏着东西——是块透亮的盐晶，能照见“共田”的茶苗，像去年那块，没一点杂色。她没作声，往秤盘里多放了块最大的红薯干，红得像团小太阳。

栓柱接过布兜时，也觉出了异样——盐晶下面，垫着片晒干的薄荷，绿得像能掐出水。他抬头看她，正撞上她转过去的侧脸，耳根红得像血珠草的浆果，像被灶火烤过的红薯皮。

陆承宇往账本上画勾时，笔尖顿了顿，笑了。刀疤脸往他身边凑，看见两个勾挨得格外近，像两只并翅的蝶。“这俩娃，”刀疤脸往嘴里塞了块红薯干，甜得直咂舌，“分粮分盐都透着股巧劲，像老秀才配的药，君臣佐使，少一味都不成。”

分粮的石桌还留着红薯干的甜香，像块被蜜浸过的茶饼。林晚秋往布兜里摸，指尖触到那片晒干的薄荷，绿得脆，混着盐晶的凉，像把藏在心里的秘密。她往药圃走，老秀才正蹲在血珠草丛边，竹刀削着块茎，红汁沾在指缝里，像抹了层胭脂。

“今天的红薯干够甜，”老秀才往她手里塞了块，“蒸着吃时放的薄荷碎，是栓柱采的吧？带着股劲，像他配的草药膏，凉丝丝的却暖心。”他往“共田”的方向看，红薯苗被风拂得左右摇，像群点头的娃，“这俩娃分粮时的眼神，像当年你外婆看你外公，不说话，却啥都懂，比账本上的勾还明白。”

林晚秋往药篓里装血珠草，耳根热得像被灶火烤过：“爷爷说过，”她的声音轻得像片薄荷叶，“过日子就像分粮，得想着对方碗里的，不然再甜的红薯干，吃着也寡淡，像没加盐的粥。”她往矿洞的方向瞅，栓柱正帮兵卒们修盾牌，锤头起落得像只振翅的鸟，“他的草药膏快用完了，得再采点血珠草，像老规矩似的，加三钱薄荷，两钱茶油，熬出来的才管用。”

日头偏西时，药篓已经装满了。林晚秋往栓柱家走，路过晒盐场时，看见石碾旁晒着片新布，靛蓝色的，边角绣着株刚冒芽的红薯苗——是她昨天偷偷剪了自己的布角，照着他娘留下的样式绣的。布上还放着个小陶罐，里面是新熬的草药膏，红得像血珠草的汁。

栓柱从矿洞回来时，正撞见她往石碾下塞布包。“这是……”他往布上瞅，红薯苗的芽尖绣得歪歪扭扭，像他种在“共田”的那株，“你绣的？比俺娘绣的茶苗好看，像喝了灵泉水的，直往上蹿。”

林晚秋往他手里推了推药罐：“刚熬好的，”她的指尖碰着他的手背，烫得像罐底的余温，“加了点薄荷，比上次的凉，像灵泉的水，治你崴的脚正好。”她往石碾旁的盐堆看，“盐穗娘说你帮她修秤时砸伤了手，这个也能抹，像奶奶说的‘药到伤除’。”

栓柱往布兜里掏，摸出块红薯干，是今天分的那块最大的，红得像团火：“给你留的，”他往她药篓里塞，“蒸着吃时别放太多薄荷，你胃寒，像老秀才说的，‘凉性的东西得配着甜的吃，才不伤脾胃’。”他往布上的红薯苗看，“这芽尖绣得真好，像能长出新叶似的，俺得找根竹竿挂起来，像挂着块小太阳。”

风从“共田”吹过来，带着红薯叶的香，把两人的影子吹得晃了晃。林晚秋往他手背上看，修秤时砸出的红痕像道小蛇，正慢慢渗出血珠。她没说话，扯过他的手，往伤口上抹药膏，指尖的凉混着药油的暖，像把糖撒在了疼处。

栓柱的手突然有点抖，像被火烫了似的，却没抽回。他看着她低垂的眼，睫毛上沾着点药粉，像落了层雪，突然想起分粮时她往他布兜里塞红薯干的样子——指尖划过布面的轻，像片羽毛落在心上，痒得人想笑，又想把这感觉藏起来，像藏块最甜的红薯干。

“明天还分红薯干不？”她突然抬头，眼里的光像晒盐场的晶，亮得晃眼。

“分，”栓柱的声音比药油还烫，“刀疤脸说‘空间窖’还有存货，像藏着堆小金条，够分到粮商来。”他往她药篓里看，血珠草红得像团火，“明天俺往你布兜里多放块带皮的，你奶奶爱吃那个，说有嚼劲，像啃山外的糖瓜。”

林晚秋没说话，只是往他手背上又抹了点药膏，动作轻得像给红薯苗浇水。这默契像株悄悄爬的藤，不用谁来说，却在分粮的秤杆起落间，在药膏抹过伤口的辰光里，缠得越来越紧，直到把两颗心都裹在里面，像裹着块最甜的红薯干，外面是涩，里面是蜜。

夜里的月亮把晒盐场照得像铺了层霜。栓柱把那块绣着红薯苗的布挂在屋檐下，风一吹，布角飘起来，像片展翅的叶。他往灶房走，锅里的红薯粥还温着，上面卧着的红薯干泡得软乎乎的，像块小元宝。他盛了两碗，往学堂的方向去——他知道，林晚秋一定也在给老秀才送粥，像分粮时的默契，不用约，却总能走到一块儿去。

果然，刚到学堂门口，就见她端着碗从里面出来，碗沿的豁口跟他的那个一对儿，像两只并蒂的花。“老秀才说粥太甜了，”她往他碗里看，眼睛弯成了月牙，“像你放了半块红薯干似的，得兑点灵泉水才好。”

栓柱往她碗里倒了点自己的粥：“兑着喝，”他的碗沿碰着她的，“像分粮时你多给我的，我多给你的，混在一起才正好，像老秀才配的药，不多不少，才最管用。”

两人并肩往回走，粥碗里的甜香漫出来，混着月光的凉，像把日子泡成了杯好蜜。路过“共田”时，红薯苗在夜里舒展开叶片，像双双摊开的手，托着两颗慢慢靠近的心。栓柱突然觉得，这分粮的默契哪是什么巧合，分明是云狄的日子教的——苦的时候，想着对方碗里的甜；甜的时候，记得对方曾分过的涩，像灵泉的水和“共田”的土，少了谁，都长不出最扎实的岁月。

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