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第291章 阳台上没放花的花盆（第3页）

此后每日皆是如此。

一杯水，一分钟，无言的仪式。

第九天时，纸已明显泛黄，纤维间渗出细密裂纹，边缘翘起如干涸河床的泥皮。

林野躲在监控画面后看了整整九天，每一次都想冲出去问：“你看见了吗？你知道这是什么吗？”但她终究没有。

直到第十天清晨，她在母亲放水的小托盘边，现多了一个用旧信封裁成的小纸包。

上面没有字，但透过薄纸能辨出颗粒状的轮廓。

她小心翼翼拆开一角——是绣球花籽，灰褐色，指甲盖大小，一粒粒安静地挤在一起。

那是她七岁那年，在楼道口捡回的一株野绣球。

所有人都说活不久，唯独她每天浇水、唱儿歌给它听。

三个月后，它开了淡蓝色的花，整栋楼的孩子都跑来看。

周慧敏当时冷冷地说：“浪费时间。”可那天晚上，她偷偷把花搬进了屋檐下避雨。

后来花死了，因为一次出差太久没人照看。

她哭了三天，没敢再养任何植物。

而现在，这些种子静静地躺在阳台上，未被撒下，也未被收走。

它们像是被搁置在一个悬而未决的答案里，等待某种无需言语的许可——不是来自规则，不是来自道歉，而是来自那个曾宁愿烧掉纸鸟也不愿听见哭声的女人，终于学会以沉默的方式说：“你可以试试。”

梅雨季的第一夜，暴雨骤至。

电闪撕开云层，雷声滚过屋顶，林野正在城西的工作室整理即将展出的“声音剧场”素材，忽然接到物业电话：老宅阳台晾晒的几幅旧窗帘快被风吹走。

她抓起伞便冲进雨幕。

车行一路颠簸，雨水在挡风玻璃上炸开，雨刷疯狂摆动仍难以看清前路。

她脑海中全是那些窗帘的画面——外婆留下的靛蓝印花布、她小时候画满涂鸦的纱帘、还有江予安某次帮她收衣服时笑着说“这像不像一面破旗”的那块亚麻布。

它们不只是布料，是时间的皮肤。

赶到老宅，她奔上楼，推开阳台门。

陶盆早已盛满雨水，水面与盆沿齐平，映着灰紫色的夜空。

那张手工纸泡得近乎半透明，纤维层层舒展，宛如沉睡中的血脉重新搏动。

她伸手探入水中，指尖触到底部柔软的阻力——

不是竹屉，也不是泥土。

是一块青苔。

不大，约莫掌心一半，边缘呈锯齿状，绿得暗，根须已悄然扎进纸层之下，紧紧贴附在盆底。

显然不是临时放进去的，它在这里待了些日子，静默生长，无人知晓。

林野怔住，手指停在水中。

她抬头望向雨幕中缠绕铁架的藤蔓，叶片被雨水打得翻飞，却依旧紧紧攀附。

那一刻，心口忽然空荡得厉害，仿佛有什么长久盘踞的硬物悄然剥落，留下一个深不见底的洞。

可奇怪的是，她并不觉得痛。

反而像被什么轻轻地、稳稳地托住了。

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