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第293章 妈妈忘了关阳台灯（第3页）

降噪软件运行时，屏幕上的波形图微微起伏，像一颗沉睡多年的心脏重新开始搏动。

她一遍遍调整频率，滤去电流杂音，直到周慧敏的声音清晰得仿佛就贴在耳畔——那句“你说妈妈是不是太狠了”，不再是梦呓，而是一道裂开的堤坝，泄出积压二十年的暗流。

她忽然想起童年无数个清晨：六点整，录音机准时炸响，英语听力逼着她一边刷牙一边复述。

错一句，重来一遍；再错，母亲会站在门口，眼神冷得像未融的霜。

那时她以为那声音是命令，是审判，是铁律。

可现在听来，那磁带开头有极轻微的一秒空白——像是犹豫，像是喘息，像是一个人在按下“播放”前，曾对着机器迟疑地问自己：“这样做，对吗？”

她把这段声音剪辑进一段三分钟的声音装置。

背景是雨声，细密绵长，如同那夜她停在楼下的那一场；藤蔓刮擦玻璃的窸窣，陶盆滴水的节奏，都来自老宅阳台的真实采样。

她在结尾处重复了那句话，压低、拉长，混入风声，让它像一句游荡的魂语，既清晰又模糊，既指向过去，又悬于未决。

她给它取名：《凌晨三点的合歌》。

江予安是在一个安静的傍晚听的。

他们坐在阳台上，窗外城市灯火渐次亮起，像一片不会熄灭的星河。

他听完后没有立刻说话，只是摘下耳机，轻轻放在桌上，手指在边缘摩挲了几圈。

“你妈不是没爱，”他终于开口，声音低而稳，“是她的爱，一直卡在‘应该’里。”

林野望着远处的天际线，喉咙紧。

她知道他说得对。

周慧敏的爱从不缺斤短两，只是它被装进了“正确”的模具——成绩要分以上，作息要分秒不差，人生要步步为营。

爱成了责任，责任成了刑罚。

她曾恨这爱，可此刻她突然明白，最痛的或许不是不爱，而是爱得如此用力，却始终不会表达。

三天后，她重返老宅。

阳光斜照进客厅，空气中浮着微尘。

她走向书房角落，想把录音机收进箱子里。

可当她拿起它时，却现磁带已被放回仓中——正是那盘原属于童年的、早已报废的空白带。

不同的是，带盒上多了一行铅笔字：

“放错了。”

字迹颤抖，却一笔到底，没有涂改。

不像辩解，倒像一种笨拙的承认。

她怔住。

抬头时，正看见周慧敏站在厨房的小窗后。

老人背对着光，手里捏着那包绣球花籽，目光落在阳台的陶盆上。

她没有撒种，也没有收起来，只是用指尖轻轻拍了拍种子包，动作轻柔，像在安抚一个睡着的孩子。

那一刻，林野忽然觉得心口的荆棘纹身不再刺痛。

不是因为它消失了，而是因为她终于看清——有些答案，不必出口；有些和解，无需言说。

母亲或许永远说不出“对不起”，但她记得那盘不该存在的录音带，记得把它放回去，记得留下一行歪斜的字。

这就够了。

她转身离开时，风吹动藤蔓，轻轻拂过她的肩头。

陶盆里的青苔在光下泛着湿润的绿，仿佛下一秒，就会有什么悄然破土。

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